– Ты чего пихаешься? – прошептала я. Так и есть – в пальцах у загадочно улыбающегося одногруппника была зажата ручка – ею-то он меня и ткнул, не постеснялся.
– Иди-ка ты, – добродушно начала я, собираясь указать ему направление.
– Ну вот, я догнал тебя! Простила, Бурундук? – он остановился в паре шагов от меня.
– Хватит, я понял, что было, – довольно жестко прервал он меня, уставившись на собственные руки – теперь пряди волос полностью скрывали от меня его глаза.
– Это не дурдом. Это жизнь, перенесенная на холсты, но выходящая за их грани, – гордо произнесла я. – Одним словом, искусство, мамочка.
– Еще бы. Так опозориться никто бы не хотел. И убери кочан, – попросила я несмело, прикрывая неловкость в голосе агрессивными нотками и понимая сейчас явственно, как сильно отличаюсь от женственной Ольги Князевой. Она бы обняла его в ответ, или погладила бы по голове, или бы сказала проникновенным мягким голосом: «Ничего страшного, все хорошо, ты ни в чем не виновен».