А общество жужжит, как мухи над потревоженной кучкой. "Первый же поезд раздавит рельсы из этого дьявольского металла!" "Мост из ниибацца-сплава рухнет!" "Олигарх-Изобретатель - жадное чудовище! Какое состояние сколотил, а народу не дал ничего взамен! Ему нет дела до тех, кто погибнет на его мосту!"
Джон Голт лежит в подвале голый, к нему подключены провода, идущие от «Увещателя». Пытают Координатор-Биолог, Плохой Дядя - Правая Рука Главы Правительства и Мямля-Братец. Они требуют, чтобы Голт стал экономическим диктатором, взял власть - и дают ему 30 секунд на размышление. Голт молчит. Тогда Координатор-Биолог отдаёт оператору приказ включить режим №3. Голта долго трясёт током. Он молчит - и никакой реакции. Тогда включают режим №2 - Голта ещё сильнее трясёт током. Он молчит - только сердце стало биться чуть-чуть быстрее. Тогда включают режим №1. Голт дышит шумно, отрывисто - но молчит. Стрелка осциллографа приблизилась к красному сектору, означающему опасность. Ток выключают: ну как, достаточно? Но Голт быстро успокаивает дыхание и по-прежнему молчит. Тело его напоминает древнегреческую статую, но не колесничего, а строителя самолётов. Мямля-Братец кровожадно заявляет: «Слишком мягко вы с ним!» Но Координатор-Биолог посмеивается - тоже мне, специалист выискался - и даёт приказ включить смешанный режим. Голта долго трясёт на опасных режимах, сердце начинает работать с перебоями, но он молчит. Первым не выдерживает Помощник Главы Правительства: о-господи-не-убивай-его-если-он-умрёт-нам-конец! «Не умрёт!» - рычит Координатор-Биолог, - «машина рассчитана математически!» А Мямля-Братец требует усилить ток - его рожу аж скрючивает от удовольствия, когда он видит муки Голта. Они всё пытают и пытают. «Приказываем отдавать приказы! Приказываем спасти нас! Приказываем думать!!!» Но тут вырубается электричество. Лампочки на «Увещателе» больше не горят, оператор в растерянности. Ему приказывают починить - но оператор канючит, что не знает, как починить, «кто я такой, чтобы знать». На оператора набрасываются, топают ногами, требуют починить - но оператор ничего не может сделать. И тут раздаётся голос Джона Голта - типа, твёрдый, уверенный голос инженера: «Это вышел из строя вибратор!» (Гусары, молчать! Мадам, оказывается, всё-таки разбирается в технике!) Голт продолжает: «Выньте его и снимите алюминиевую крышку - там увидите два сплавленных контакта, разъедините их, зачистите маленьким напильником, поставьте на место - и генератор заработает!» У оператора не выдерживают нервы и он в ужасе убегает. Голт хохочет.
А через неделю ЛС получает короткую записочку без обратного адреса: «Я познакомился с ним. И не виню тебя. ОИНС.» У ЛС на душе тяжкие сомнения - и где теперь Голт, не бросил ли её… Увидеть его она не пыталась - только просмотрела платёжные ведомости рабочих и обнаружила там имя «Джон Голт» - типа все 12 лет он ни от кого не прятался.
Вот у мадам и получается поток сознания, состоящий из несвязанных фрагментированных идей, которые она многократно повторяет, заговаривая читателю зубы и натягивая эту резинку на глобус и выдумывая потомственных медных олигархов-изобретателей.
Плохие Дяди дрожат после оглашения Страшной Директивы - даже им не по себе (а уж читателю-то каково! Его снова неудержимо рвёт, э-э-э, выбросить этот продукт воспалённого мозга в мусорное ведро.) Но справившись с дрожью, Плохие Дяди начинают цинично делить плюшки с этих пунктов и торговаться друг с другом (они говорят вроде бы между собой - но на самом деле обращаются к читателю, объясняя ему, зачем «коммунистам» такие странные законы).