— Это та, которая Мойдодыра написала, што ли? — гаркнула я прямо в ее ухо, сваливая в одну кучу Агнию Барто, Чуковского и Ахматову, и ткнула пальцем в фотографию Пастернака в серебряной окантовочке. — А этого мужика я знаю. У него еще фамилия такая овощная. Баклажан кажется.
— Что-то машина у Вас подкачала, однозначно требует ремонта. Такой эффектный мужчина как Вы на раздолбанном драндулете. «Это битое авто не для Вас. Не комильфо» — вспомнила я про увлечение стихосложением.
— Аллочка, позволь представить тебе моего внука. Андрей.
— В здравоосмыслительном, — я показала ему фигу.
Я прошла мимо Анжелики к выходу. Вышла на улицу, вдохнула чистый воздух и, весело напевая, направилась к метро. Все, все, все наконец-то закончилось. Ужин в Максиме? Ерунда. Мне это даже доставит удовольствие.
— Бабуля я не завтракаю. Улетаю, — я зашвырнула в рот пачку самого «злого» Орбита, поцеловала бабулю в морщинистую щеку и выскочила из дома, провожаемая ее ворчанием по поводу супницы, разбитой мной в состоянии глубокого алкогольного опьянения. Суп я, что ли, варила ночью? Ну хозяюшка! Ну Дарья искусница!