— Не женится, а выходит замуж, — опять поправила я.
— Останьтесь, — повторила я, — пожалуйста.
— Это та, которая Мойдодыра написала, што ли? — гаркнула я прямо в ее ухо, сваливая в одну кучу Агнию Барто, Чуковского и Ахматову, и ткнула пальцем в фотографию Пастернака в серебряной окантовочке. — А этого мужика я знаю. У него еще фамилия такая овощная. Баклажан кажется.
— Что-то машина у Вас подкачала, однозначно требует ремонта. Такой эффектный мужчина как Вы на раздолбанном драндулете. «Это битое авто не для Вас. Не комильфо» — вспомнила я про увлечение стихосложением.
— Аллочка, позволь представить тебе моего внука. Андрей.
— В здравоосмыслительном, — я показала ему фигу.