– …Лукаш, проснись! – кто-то тряхнул Лукаша за плечо.
– Лукаш! – позвал Квалья и постучал себя пальцем по наручным часам. – Нас ждут.
– Что, простите, грянуло? – спросил Лукаш.
– Журналист. Российское информационное агентство…
За спиной телевизионщика было здание вокзала. Улица забита машинами, некоторые стояли, печально уткнувшись одна в другую, а какой-то черный «Форд» лежал на боку возле столба.
– У нас даже медведи больше не ходят по улицам, – сказал Лукаш. – Все спились к свиньям собачьим. Рашен водка, ничего не попишешь… Завтра зайди в гости, я тебе стакан водки налью. И дам на балалайке поиграть. Это как банджо, только не круглое, а треугольное, и не четыре струны, а три… Хочешь водки?