Во всяком случае у Юрки проблем с отцом не было. Как следовало из прикреплённой тут же официальной бумаги, капитан воздушно–десантных войск Скиба Максим Анатольевич погиб шесть лет назад… ну и так далее.
Не знаю, видела ли она нас. (И могла ли она видеть нас вообще?) Во всяком случае, мы ей были явно неинтересны. Она жила тем, что танцевала — медленно, быстрее, медленно, быстрее; плыла с туманом и оставалась на месте, как он…
Он плюнул в сад. Звучно, со щелчком, коротко. Как перед казнью или броском в атаку — мне почему‑то так представилось.
— Почти насквозь, — сказал я чужим голосом, выпрямляясь.
Я тогда ещё в них верил, в сказки. Это ведь бывает у каждого ребёнка, просто взрослые стараются поскорей эту веру ликвидировать. Ради блага ребёнка, естественно. И никак иначе. Или заменить «нужными» и «креативными» сказками — про Красную Шапочку–мальчика там или про двух влюблённых принцев…
— Играют, — неожиданно согласился Юрка. — И не немного… Но представь себя на их месте. У тебя не было ничего. Ни–че–го, — повторил он. — И вдруг — есть сразу целый мир. Так что они играют. Но это очень хорошая игра. И это игра–дело… — он пришпорил коня: — Давай‑ка галопом, а?!