— Шоррэй. В доверительной, но, увы, короткой, беседе.
К тому же меня подвело солнце. Оно неторопливо садилось на «востоке». Выходит, сейчас не утро, а вечер. Ну а двигаюсь я на запад.
— Это неправда, принцесса. Точнее, меньшая часть правды. Ты не любишь меня — и это главное.
Тишина. Слабое дуновение ветра, шорохи из кабины флаера.
— За это время батареи комбинезонов накопят чуть-чуть энергии, и вы сможете снова разогнать катер.
— А что, он и должен был стать победителем? Принцесса… выбрала Шоррэя?