— И для чего это по-вашему было сделано? — спросил Кузнецов.
— Извините, к вам можно присесть за столик? — обратился к Алексею пожилой, но еще крепкий мужчина, одетый во что-то отдаленно напоминающее военную форму.
— Подойдите ближе, — сказал Сталин, когда Пушкарев пропустил их в кабинет. — Я обещал расплатиться за портрет. Это тебе.
— Не знаю! — ответила она, оглянувшись на идущего сзади историка. — Но мне стало страшно! Как представила, что ты исчезнешь, а я останусь одна! И что это окончательно и навсегда, хоть голову разбей об стенку! Как же я в тебя влюбилась! Если ты уйдешь, зачем жить? Раньше, когда я о таком читала, никогда не принимала всерьез, разве что в детстве. А теперь хоть пристегивай тебя к себе наручниками! Ты обо мне больше думай, ладно? Может быть, тогда меня действительно возьмут с тобой!
— Ладно, Игорь. Считайте, что вы сказали, а я вас выслушал. Я сейчас не сам по себе, а в семье, поэтому мне нужно посоветоваться. Если что, жена вам позвонит. Пойдемте к остальным, а то на нас уже косятся. Да и прессе я обещал уделить внимание. Обидятся и такое напишут… Вон уже и моя жена сюда идет, причем вместе с вашей.
Пушкарев – высокий, широкоплечий парень – дежурил в прихожей.