Кобылин дернулся, очнулся, словно ото сна, протер ладонью лицо. Фу, опять накатило. Ну какое ему дело до истории каждого отдельно взятого человека? Тут проблема шире.
Алексей не ответил — шагнул вперед и встал плечом к плечу с Вадимом, что не отводил взгляда от двух широкоплечих фигур, замерших у ближайшего столика. Остальные столы рядом с ними были пусты — те, кто сидел ближе к двери, успели удрать подальше от разборок в баре. А те, кто сидел ближе к лестнице, быстро слиняли на второй этаж и теперь осторожно поглядывали сверху, перегибаясь через деревянные перила. От этих храбрецов и шел тихий гул разговоров — оборотни, оставшиеся одни в пустом зале, предпочитали помалкивать.
— Я пока не могу сказать, кто это, — сказала девчонка, поворачиваясь к Кобылину, который и рта не успел открыть, чтобы напомнить о своем вопросе. — Расскажи мне все, что знаешь.
Ее силуэт поблек и расплылся, истончился, подернулся зыбким маревом, и Алексей увидел уже знакомую картину — как один облик быстро сменяет другой. Черный плащ с пустым капюшоном, скелет, старуха с истлевшей, рассыпающейся кусками кожей, черное пятно с алыми искрами глаз… И наконец мужчина средних лет, с длинными лохмами свободного художника, худым лицом и выступающими скулами. Острый подбородок, пронзительный взгляд темных глаз, белая отметина крохотного шрама на левой щеке… Некто Алексей Кобылин. Охотник.
— Ты слишком напрягаешься, — наконец сказала она, окинув растрепанного Алексея долгим взглядом. — Слишком много переживаешь. Это вредно, Алексей.
— Уходим, — выдохнул Борода, поднимая ствол орудия. — Надо уходить, Леша.