— Ага, цирковой номер, — глухо отозвался Борода. — С названием «Спасти задницу рядового Кобылина».
— Чего зыришь? — хмуро осведомился Кобылин, вытаскивая из-за пазухи ствол. — Что, руку протянуть и помочь человеку западло, что ли?
Не дождавшись ответа, охотник развернулся, зажмурил глаза, раскинул руки и вжался спиной в железное ограждение.
— Черт, — прошептал он, закусывая губу. — Черт, черт, черт!
— Погоди, ты же говорил, что машину бросил? — перебил его Вадим.
Кобылин мотнул головой, отметая коньяки как класс. Глупо. В самом деле, он же не собираться пить? Заказать, что ли, кофе?