— Пока глухо, — вздохнул Гриша. — Но тоже есть зацепка. Знаю, с чего начать — с того разгромленного склада, где мы с тобой шухер навели. Туда выезжал один мой знакомый опер, попробую у него что-нибудь узнать.
Белая «шестерка» с распахнутой дверцей стояла у самого подъезда, утробно порыкивая движком. Охотник с разгона запрыгнул в машину, швырнул винтовку на заднее сиденье, и «жигуленок» рванул с места, прежде чем Кобылин успел захлопнуть дверь.
Толстяк довольно хмыкнул, ухмыльнулся, глянул на гостя, поймал его взгляд. И улыбка умерла на тонких губах оборотня.
— Ладно, — бросил Кобылин, успокаиваясь. — Прости. Накипело.
— Зря, — донеслось ему в спину. — Ну и зря.
— Даже не знаю, — протянул Кобылин, осматривая тела. — Знаешь, Гриш, мне кажется, на этот раз это не наш профиль.