— Федеральная служба безопасности, — веско уронил он, опуская руку. — Мне необходимо реквизировать ваше транспортное средство для продолжения выполнения служебного задания.
— Какое? — жадно спросил Кобылин, пытаясь заглянуть в лицо смерти, что не отводила взгляда от бетонного крыльца.
Юркнув в приоткрывшуюся переднюю дверь, Кобылин устроился в кресле и поставил на коленки огромный рюкзак, что глухо звякнул.
— Нет, — отрезала Смерть. — Не охотник. Страж. Сортировщик. Перевозчик. Охранитель. Палач. В твоем языке нет подходящего слова.
— Всего десять человек? — осторожно спросил Кобылин, развивая успех.
Кобылин только успел перекинуть через грудь ремень, как «шестерка» вильнула в сторону, обходя черный джип, попытавшийся высунуться на разделительную полосу следом за «Мерседесом». Потом Кобылина швырнуло вперед, когда Гриша ударил по тормозам, потом снова бросило назад, в спинку кресла, когда Борода ударил по газам.