Проклятая булава, всю ногу себе ею уже отбил. Синячище нальется… Как только с ними остальные ходят? Как ни цепляю, все равно бьет. Щит кое-как приладил, но тоже ремнем уже все плечо отдавил… Но и расстаться с этой дубиной нельзя – ведь какой солдат без оружия? И хоть я не солдат, но надо соответствовать тем, с кем идешь в одном строю, хоть этот строй – бредущая толпа.