«Донос? Интересно, чем же я Малышевского зацепил? Нет у меня к нему вопросов… Пока нет».
Дверь без всякого стука распахнулась. В комнату ввалилась дородная женщина с подносом, на котором были две кружки с ароматным напитком (что называется, дух с ног шибает) и горка явно сделанных на скорую руку «бутербродов».
— Алмазные вещи? — переспросил дворецкий. — Не нашлись, сударь.
Ехали молча. Всё что нужно, обсудили ещё за столом. Лёд недоверия Хрипунова не растаял, но уже начал трещать: Пётр Елисеев внушал всё большую и большую симпатию. Муж зрелый, умный. Говорит порой чудно, но ежли вслушаться, то промеж не всегда понятных слов проскальзывает удивительный смысл.
Отправлять кого-то другого было опасно: прочие канцеляристы уже успели хорошо засветиться. Не сказать, чтобы их каждая собака знала, но шансы нарваться на случайного знакомого имелись. Я же, по всеобщему мнению, на воровское подмастерье не тянул: и возрастом, и теми самыми «десятью классами», написанными на лице. Хорошо хоть, пальцы не пианиста.
— Тогда к чему вы вообще подняли тему моего происхождения? Только не говорите, что Елисеевы — родня каким-нибудь «рюриковичам», и пришло время посадить кого-то из нас на престол. Тем более, вы просили принимать всё всерьёз…