— Сие значит, что убийца не он, — закончил я за него.
— Всё в деснице Господней. Устал я что-то. Да ещё голова болит.
— Спасибо, — поблагодарил Южин. — И что теперь: писать заявление сразу, оформляться?
— И что с того? Думаешь, он убил? — предположил я.
Иногда приходилось пробираться и сквозь бурелом. Весь расцарапанный, в изодранной одежде он выходил на просеку и довольно щурился, обозревая округу.
— Нечего её жалеть, Иван. Не заслужила она такого обхождения. Знала, на что идёт. А если умная, так сама отопрется.