— Ты же не будешь… безоружного… — слова пробивались как сквозь толстый слой ваты.
— Крис, ты, как пьяный, — осторожно сказал я.
— Дима, Конфедерации часто приходиться убивать?
Он отбил удар, но стальной клинок, выбивая искры, скользнул вдоль лезвия его меча. Руку обожгло, по кисти разлилась липкая теплота. Крис перехватил меч в левую руку, отступил. Это был конец… Но и Генка остановился. С чего бы так? Неужели он пощадит его, как в прошлую драку Димка пожалел отставшую девчонку?
— А я все удивлялся, почему он плохо заряжается на солнце? Словно под электрической лампочкой… Думал даже, что батареи садятся.
— У меня будет свой ребенок, Дима. У меня и у Риты. Нет, неправильно… Должен был быть. Мог быть… И никогда не будет.