— Подъем! Вперед, товарищи! — отдыхавших партизан поднимал лейтенант из десантников: в армейской форме с погонами, щедро обвешанный оружием. На стриженой голове по партизанской моде кубанка с нашитой наискось лентой, из-под нее чуб. Кумач ленты пылает — вот всадят ему в лоб пулю, когда меж кустов мелькать да орать будет.
— Не, тут разве разберешь, — просипел Михась, выпутываясь из лямок измучившего рюкзака.
М-да, хрен моржовый, жили себе, с терроризмом-экстремизмом планово боролись, и на тебе. Получается, благоденствовали.
— Вон она, — сказала Райка. — Вот же жуть живучая мышиная порода.
Говорил младший сержант Земляков спокойно, но Ирка, не глядя, чувствовала — злится. Сильно злится. Стоит ли на чудных рафинированных творцов-поэтов всерьез реагировать? Они из Интернета и прочих иллюзий в реальный мир лишь случайно выпадают. Ну и пусть в виртуале сидят. Толку-то от них…