— Я, между прочим, тоже коллега, — заметил рослый патрульный.
— Черт, вот же… — Валерий сложил листки. — Значит, говоришь, капитан Бычков — личность реальная?
Бдение на опушке, конечно, затянулось. Командир группы сгинул «в верхах», и непонятность происходящего порядком нервировала личный состав опергруппы…
— Говоришь, слуцкий камешек? Ладно, сторгую пяток. Луком возьмешь?
С лямками на ощупь разобраться не получилось, Михась навесил рюкзак на пузо — чуть удобней, да и от пули в брюхо прикроет. Внутри нащупывались плотные пачки связанных бумаг — точно, секретные. Может, шифровальные тетради? Надо бы спрятать или сжечь, если немцам попадут, теперь уж Поборец и виноват будет…
Волокли по улице, от пальтеца пуговицы отлетали, а Михась едва успевал ногами перебирать. Но от свежего воздуха полегчало. Два мужика вели: у того, что тезка и за ворот держал, на брюхе висела кобура. У второго повязка полицайская, за плечом самозарядка. Сзади семенил-поспешал охотник до кремешков — подвывало бобиков, чтоб ему марципан в жопу…