— Вышел на нас некий гражданин. Зовут Прот Павлович…
— Скажу, — Михась никакого Полщука, понятно, не знал, да пулеметчики и не особо рассчитывали.
— Сами управимся, — старший лейтенант окунул ладони в бензин, принялся тереть. — У тебя всё спина?
— Мне манную нельзя. Я отвыкший. Да и не действуют сейчас Усохи — фрицы там рядом. И чего я вообще говорить должен-то? В «Дубаву» так в «Дубаву», я ж готовый, сами знаете.
— Говорите по-русски. Кто вы? — на хорошем русском приказал непримечательный небритый солдат.
Остановка. Капитан Коваленко выбрался из троллейбуса и неспешно шагал по скверу: руки в карманах джинсов, свободная рубашка прикрывает кобуру пистолета. За последнее время привык к «ТТ», будто и не таскал иного штатного ствола. Кобура, правда, современная, из кордура. Кстати, можно было бы ее и в командировку брать. Хрен с ней, с аутентичностью, всегда можно сказать, что ленд-лизовская, редкого образца.