– Не злись, – примирительно сказал старик. – Есть у меня Моретта. Старинная. Только дорогая очень. Меньше чем за десять тысяч не отдам.
– Делать мне нечего, самку есть. Они не для того задуманы. Да с тебя и мяса будет побольше.
– Мы ваши чувства опытным путем проверим!
– Ну… может быть, и граф, – чуть смутился маг. – Но суть не в титуле. Суть в том…
– А может, ну ее, а? Конец дня, я вымоталась… – устало вздохнула я, промакивая лоб влажной салфеткой. Последняя. Нужно идти в магазин за новой пачкой. А там плюс тридцать пять. В тени.
– Ранита-а-а, – безнадежно протянула мадам Вильта, грызя капустный кочан с черствой корочкой вчерашнего хлеба – свой сегодняшний обед, – к тебе парень сватается, а ты…