Киса. Хорошая. Мягкая такая. Тёпленькая. Лежит у меня на коленях и тихо мурлычет. Я глажу её. Жалко кису. Она красивая. Шёрстка беленькая, а правая передняя лапка чёрная. Но…
Боря, смотрю, одеваться не спешит. Впрочем, он и так одет уже. Да и недалеко школа наша, летом минут за десять отсюда дойти можно. Сейчас дольше, конечно. Сугробы кругом. Ну, раз Боря не делает ничего, придётся мне самой. Взяла я у него свечку и полезла с ней в шкаф. Порылась там и нашла какую-то старую шаль. Ладно, сойдёт. С виду она тёплая. Ещё и одеяло шерстяное с кровати захватила. Пошли, Боря. Я тебя в шаль укутаю, на санки посажу, и сверху одеялом накрою. Ой, да не понимаю я, что ты там шепчешь. Пойдём, праздник сегодня!..
В половине десятого вернулся из своей мастерской мой папа. Он пытался как-то успокоить тётю Шуру и Вовку, но не преуспел. Его доводы были совершенно неубедительны. Да он и сам понимал это.
— Ну, не плачь. Миша больше не станет кричать. Не плачь, рыбка. Давай, слёзки вытрем. Где твоя тряпочка? Вот. Открывай ротик. Молодец. Давай, ещё ложечку.
— Обычно я не ругаюсь, дяденька. Не люблю, когда ругаются. Но в данном случае я с Вами полностью согласна. Суки фашистские…
Холодно. Мороз, ветер. И люди тянут на кладбище кого-то из своих близких. А я даже не знаю, где моя мама похоронена. В тот день, когда убили её, папа с Сашкой приехали на место убийства, но тела там уже не было. Его увезли куда-то. И никто не знал, куда. Наверное, на кладбище. Но на какое? Теперь уж и не найдёшь.