— Ульяна, Анна, ноль… — и еще что-то — быстро-быстро.
Сержант будто и не слышал обидных речей. Он уже прикидывал, как ему побыстрее добраться поближе к лагерю соседей, желательно на расстояние ружейного выстрела. Хотя какого, к черту, выстрела… Из этой пукалки попасть можно, максимум, с тридцати метров… Он уже стрелял из него. Это просто очень плохое ружье… Жаль, нет возможности с Андрюхой предварительно переговорить.
— Но тут ты во сне что-то закричал и спугнул его, — непосредственно закончила рассказ Наташа, показывая на дальние кусты. — Ну и слава богу, потому что за это время мне пришлось скормить этому зверёнышу последние полпачки овсяного печенья. Вот! А еще ты храпишь громко!
Мысли опять вернулись к событиям последних дней. Все то, что с ними произошло, определила причудливо сцепившаяся череда случайностей.
Кто сказал, что пещер в Путоранах нет? Пещера (все-таки грот) имелась, хвала «источнику информации», там, где ей и полагалось быть по расчетам заказчиков. Площадка в двадцать квадратных метров оказалась ровной, как стол. Ни кострища, ни следов стоянки, все чистенько. Грот был глубокий, емкий. Вот тут следы людского пребывания наличествовали: потолок прилично закопчён, два кострища по бокам круглого камня-столешницы. Правда, ни следов пепла, ни остатков несгоревших дров в очагах не было, огонь в последний раз разводили очень давно. Зазвенели молнии, зашипели липучки кейсов и чехлов. По стенам грота побежали всполохи от вспышек фото-видеотехники. Все торопливо снимали самый главный объект — почти метровую фигуру идола, вырезанного из лиственницы и установленную на земле с краю камня-стола, которому определили место в самом центре пещеры.