– Ерунда, – Юлий свернул лист в трубочку. – Враньё.
– Вы – позор военно-космического флота Помпилии!
– Вынужден тебя разочаровать. Центурион Пасиенна мертв.
– И астлане решили бы, что ты – телепат. Что мы все – раса телепатов-агрессоров. А у астлан голова яйцом, и мы, хоть сдохни, не можем их подчинить!
«Отставить панику! – рявкнул унтер-центурион Кнут, поигрывая шамберьером. – Раб не может сказать хозяину: «Выбей себе глаз!» С рабами не беседуют. Рабам не сочувствуют. Их не пытаются ни в чём убедить…» Всё верно, осознал Марк. Астлане не умеют клеймить – режут ножами, и делу конец… Такого облегчения он не испытывал ни разу в жизни. Боль ушла, сгинула без остатка – хоть сейчас в тренажёрный зал!
– Фанатики, – согласился Марк. – Стигматы у них…