— Я могу спросить то же самое, — шепчу я в ответ.
Я вытираюсь, спеша вернуться к нему. Меня ждет письмо, отправленное сразу после моего ухода два часа назад.
— Мистер Клейтон. — Кристиан протягивает руку, по выражению его лица нельзя ничего понять.
— Фи… терпеть не могу устриц, и я спрашивала не про еду. Как Кристиан? О чем вы разговаривали?
— Фотовыставка моего друга Хосе открывается в четверг в Портленде.
Почему я так волнуюсь? У меня пересохло во рту.