— Ты где это взял? — наконец осведомился он.
Я не успел сориентироваться, дуло дробовика выплюнуло огонь. В грудь ударило, словно угодил под поезд. Выстрелом меня отшвырнуло на проезжую часть, прямо на капот проезжающего автомобиля. Я заметил, как в воздухе кувыркнулся спавший с ноги босоножек.
Я раздавил окурок в пепельнице, направился за Дикарем к его огромному столу, что больше напоминает гипертрофированный пульт сетевого оператора на заводе.
— Что? — Мне показалось, что я ослышался. — Станция?!
— Запустить поиск объекта, — приказал я, усаживаясь на пластиковую лавочку и доставая сигареты.
Тоже, кстати, своеобразная шутка судьбы. Нет уже давно Франции как государства, а к иностранцам до сих пор относятся с необъяснимым пиететом.