— Позже, мисс Стил, — шепчет он обещающим голосом.
— Да, в воскресенье, — бормочу я, по моему телу проходит дрожь.
— У нас мало времени. Я и так не будил тебя до последней минуты. Вставай.
Кристиан поднимает глаза и видит меня. Губы растягивает сладкая улыбка, и я таю под его взглядом, не могу вымолвить ни слова. Он самый красивый мужчина на свете, слишком хорош для людей у подножия башни, слишком хорош для меня. Нет. Это моя внутренняя богиня хмурится, нет, не для тебя. Разве он в некотором роде не принадлежит тебе? От этой мысли дрожь пронзает тело, прогоняя сомнения.
— Именно не хочу. Наказание для меня — все равно что для тебя чужие прикосновения.
— Ты расстроилась? — спрашивает он бесстрастно.