Я ошеломленно моргаю и чувствую, как мое лицо заливает краска. Ох, Кэтрин Кавана, лауреат Пулитцеровской премии, в самую точку…
Двери открываются, он берет меня за руку и ведет за собой.
— Так-то лучше. Почему ты плачешь? Ты же никогда не плачешь.
— Отлично, детка, — шепчет Кристиан. — Было больно?
— С этим трудно спорить. — Кристиан замолкает и слегка хмурит бровь.
Внезапно на меня наваливается смертельная усталость, и я хочу одного — поскорее уйти. Я встаю с постели.