— Я сказала, что хочу того, чего хочешь ты, — бормочу я хрипло.
— Потому что ты уехала домой в этой развалюхе, которую называешь машиной.
Кристиан кладет руки на мою грудь, и соски напрягаются от его прикосновений.
— Идем. — Он ведет меня к старинной кровати на четырех столбиках. К каждому столбику прикреплены наручники: блестящая металлическая цепочка и кожаные браслеты на фоне алого атласа.
— Да… но ты согласилась, Анастейша. — Его взгляд становится настороженным.
— Я не записывал эту песню, — замечает он небрежно и давит на педаль газа, заставляя меня вжаться в сиденье.