Кристиан отпирает дверь, его рот мрачно сжат.
— Не порти мне праздник, Анастейша, — мягко предупреждает он.
Справившись с последней пуговицей, он стягивает с меня блузку и швыряет ее поверх кучи собственной одежды.
— Не могли бы вы отвезти фотографа, его ассистента и мисс Кавана домой?
— По-моему, мы уже занимались, — немного помолчав, говорит он.
Паркуюсь рядом с нашим домом. Свет нигде не горит. Должно быть, Кейт куда-то уехала. Я рада — не хочу, чтобы она снова увидела, как я плачу. Я раздеваюсь, включаю чертов ноутбук и вижу, что мне пришло электронное сообщение от Кристиана.