С чего нам начать это рассказ? С того момента, на котором свой роман закончил Василий Павлович Аксенов? С укутанного в багряницу заката и заупокойной молитвы кладбища на мысе Херсонес?
— Вы хоть представляете себе, как было сложно обеспечить хотя бы это? — осведомился он.
— You should better bring some water.
— Ни фига, блядь… Лей воду. Все, перекур, ребята, отдохнем.
В глазах проигравшего в пух и прах рядового Костюченко затеплилась надежда.
— Кэп… — тихо сказал он. — Я думал, что все…