Ещё два–три месяца тренировок, и полковник поручился бы, что удержит оборону против примерно равного по численности вражеского соединения, или сможет его атаковать, конечно, при хорошей артиллерийской поддержке. Ещё немного времени… и противотанкового вооружения.
— Сделайте что‑нибудь, — прошептал Томас, растеряв хладнокровный снобизм, что так отличал его на суше.
— А чего стоишь ты? – легко и почти весело спросил он.
Невысокий толстяк, почти не изменившийся, похожий на пупса, накачанного концентрированной жизнерадостностью. Губерт Цахес — минёр–подводник на пенсии, погибший под развалинами приюта имени Рюгена в Барнумбурге.
— Я понимаю, — отозвался собеседник на другом конце света. – Но… Мой друг, вы – император, а я всего лишь президент. Если флот погибнет бесславно и безрезультатно, мне уже не устоять, даже несмотря на военное время. Мне и моему кабинету припомнят Нью–Йорк, провалы «Эшелона», сверхльготные поставки России и все остальное. Я потеряю президентство, а мой преемник будет вынужден стать на позиции изоляционизма. Вы останетесь без поддержки.
— Разрешаю, — сумрачно ответил инструктор.