– Че этот гребаный сорок пятый полк делает? – надрывался в микрофон рации распластанный на жухлой траве, так же как и Валера, его ротный капитан Войтенко.
– Смотри за обстановкой, Гарсиа, а не думай о бурито! – прикрикнул Роджер на стрелка-оператора.
– В запасе два «дьявола» и один Мк153. К нему – шесть гранат.
Майор Велимир Крстанич, облаченный в новенький польский полевой камуфляж с погонами подполковника и эмблемой инженерных войск, внимательно смотрел на угрюмый лес, стеной окружающий разбитый проселок. Ровно двадцать лет назад он, совсем еще сопливый мальчишка, торжественно надел форму с золотыми погонами не существующей ныне югославской народной армии. Еще через год он, уже офицер хорватской краевой обороны, стрелял в своих бывших сослуживцев под Осиеком. Ему повезло – окажись он, к примеру, в Вуковаре, был бы сейчас трупом. Там выживших почти не было.
Сегодня он решил устроить себе выходной, вернувшись с Дальнего Востока. В конце концов, глава государства тоже имеет право на отдых. Как и самый обычный трудяга. Дела в стране медленно, но верно шли на поправку, и теперь его ежедневное и еженощное бдение по поводу любых мелочей не требовалось. Система наконец-то заработала, колеса закрутились. Люди просыпались от многолетнего морока. Пяти лет не прошло. Люди потихоньку стали более ответственными и перестали по поводу малейших обид со стороны нерадивых чиновников писать жалобные челобитные царю. Писали теперь либо в суд, либо сразу в федеральную прокуратуру. Уже прогресс. Теперь ему не надо выслушивать на телемостах идиотские просьбы типа «а почему у нас в районе нет горячей воды?». Мол, из Москвы виднее, почему начальник их муниципального ЖКХ на пару с главой администрации пропили все деньги, собранные на ремонт трубопровода.
Мгновенно образовалась пробка, со всех сторон раздавались возмущенные гудки и отборные ругательства. Не дай бог, авианалет или ракетный удар, вся дорога превратится в братскую могилу для людей и техники.