Все! Скотина приручена! Можно забирать…Чего еще вы от меня хотите? - А-а-а. - Понял. - Вы хочите песен? - Их есть у меня! - Настроения петь нету, а песен выше крыши… Что там у нас? - "Разлука, ты-ы-ы разлука…", "Когда-а-а, мне было восемь ле-е-ет…Я со шпаной тогда связа-а-ался…", и контрольный, (на мотив похоронного марша). - "ля-ля, ля-ля-ля, ля, ля-ля, ля-ля, ля-ля"…Все готово! Противодуховая обработка. Гарантия пятьсот лет. Можно хоть щас зарезать и съесть… Только жалко. - Рожы конечно страшные, но вроде как даже улыбаются… В общем, - делайте что хотите! Я концерт закончил. У меня глотка не луженая. (На хрен. - Поймал себя на мысли что начал сочувствовать популярным звездам эстрады. От них небось тоже постоянно пения требуют… Где бы взять фанеру?).