— Какое‑нибудь выступление организовать для народа.
— Алкашку жрать надо с хло‑орочкой, а то будет у нас холе‑ерочка…
От моста, от скального развала раскатывалась нисходящая перспектива ущелья, на дне которого металась и пенилась речка Хиндар. Низкое раннее солнце осветило один склон, и он будто вылинял, а другой оставался густого гончарного цвета. Серёга полез ополоснуться, стащил ХБ, и Герман увидел на плече у Серёги синюю татуировку — факел и буквы ДРА: Демократическая Республика Афганистан. Серёгино желание не быть никем, стать хоть кем‑то вызывало у Немца большее уважение, чем людоедский опыт войны.
Герман догадывался, что на самом деле пространство барахолки чётко структурировано и поделено. В одной стороне продавали пуховики и куртки, в другой стороне — обувь; в одной зоне — аппаратуру, в другой — бельё. Места и границы были обозначены затоптанными досками, колышками, кирпичами, покрышками. Продавцы окликали покупателей, расхваливали товар, курили, помогали примерить, считали деньги, ссорились, пили чай из термосов.
— Ты посмотри на него, он же ничего не понимает из того, что Марк ему талдычит. Обрубок девяностых. Ветеран бессмысленной войны, неудачник бандитской эпохи. Ничего не добился. Лузер. Быдло провинциальное.
Серёге удивительно было видеть в Ельцине вполне понятного человека: то разухабистого алкаша‑раздолбая, всё пустившего в распыл, то бесцветного старика‑сердечника, словно выстиранного по ошибке. По видаку Лихолетов посмотрел записи октябрьских событий 1993 года: плоские и вёрткие Т‑80 на проспектах Москвы (в Афгане таких танков Серёга не встречал), дымящийся чёрно‑белый небоскрёб парламента… Бред какой‑то.