— Они же первые заинтересованы, — неуверенно предположил Соболев.
— Леонид Александрович, на территории Соединенных Штатов Америки наших действующих нелегалов нет с марта. Пенсионеров я не считаю, они нас послали, списаны и с нами срать не сядут. Остальных сдали наши с вами предшественники. А незарегистрированных сотрудников у нас не бывает. В принципе. Вам, Леонид Александрович, голову морочат, судя по всему.
— Патруль, рядом колесили. К тому же пробок еще не было.
— Ну, потерялся. В кабак забурился — по ходу, точка встречи там, сидит, грустит. Не-не, не ушел, я этот кабак знаю, там без второго выхода.
— Ну как что. Значицца, у нас тут не единичное злоупотребление, а то ли сговор, то ли заговор.
Костя не дослушал. Он перехватил арматурину и кинулся вперед — сквозь громко отлетевшую дверь, лунный свет и через узкую площадку, перегороженную связанными сорокалитровыми бочками из-под краски. Костя споткнулся о них и полетел, уже увидев, куда, пытаясь извернуться и ухватиться за бочку, за балку, за воздух — и падая мимо, мимо, медленно и жутко. И сразу — быстро.