— Пиши рапорт на отпуск за свой счет. На полгода.
— Я не знаю никаких мунотов и енотов и знать не хочу, на какой помойке они собирают барахло!
— Ну что так смотришь? — буркнул я. — По твоей милости все мое барахло мокрое до нитки. Я не собираюсь бегать в нем при температуре восемь градусов тепла. Кстати, включи телевизор — посмотрим температуру на улице, а заодно узнаем, нет ли чего-то про наши развлечения. Не может быть, чтобы такие бурные радости жизни остались без внимания телевизионщиков, везде сующих свой длинный нос. Давай-давай, не стой!
— Эй, Василиса, вылезай, это я, Вася! — тихо шепнул я.
— Вась, что же это делается? Вась? — Василиса бросилась мне на грудь и зарыдала. Мне самому было не по себе — вот только недавно эти люди были живы, и бац! — покойники. И кто? Какого уровня люди? Если уж их убивают, то что остается ждать мне, маленькому человеку этой большой страны. И вроде не чужие люди… хотя они мне ничего хорошего не сделали, скорее наоборот. Но они ведь Василисины родители, а если так признаться самому себе, я ведь… влюблен в нее? Точно. Попался — влюблен! И это не сексуальное возбуждение при виде соблазнительной красотки. Это… нечто больше, то, в чем я долго не смел себе признаться. Вот только что теперь делать? Перво-наперво сваливать отсюда.