— Вижу три черных "джипа" и два микроавтобуса. Поворачивают к вам. Кого из людей заметил, все не славяне. Номера чеченские, девяносто пятый регион, сплошь КРА.
— Это третий. Парни с пятого поста ужратые в хлам. Лежат на втором этаже, отдыхают.
Я вышел на улицу и спалил фотографии в мусорном ведре, теперь они нам ни к чему, а потом взобрался на крышу, словно подросток, и стал наблюдать за жизнью улицы. К жилью цыган постоянно подходила клиентура, в основном зачуханные тощие наркоманы. Потом подъехала машина ППС и один из полицейских зашел в дом местного пахана. На некоторое время всякое движение прекратилось, улица, будто вымерла. Но вскоре полицейский вышел. Хозяин, смуглый полный мужик, лично проводил его до ворот и патрульные уехали. После чего паломничество страждущих кайфа двуногих животных продолжилось.
— Ты кто!? — машинально прижимая к груди чемодан с деньгами, просипел Папунадзе.
— Но ведь подлог обнаружат и меня начнут искать.
Охранник скрылся в подсобке, и в бар вошли семь или восемь человек. Все молодые и крепкие, одеты дорого, у некоторых видны навороченные телефоны, морды наглые и от них исходила угроза. По виду, типичные мажоры, но настроены агрессивно — это сразу заметно, и чувствуют себя хозяевами положения. Какого моржового их сюда занесло? Не ясно, но нас пока не трогали, и мы молчали.