Они сидели в кабинете редактора иностранного отдела. Поль де Сент — высокий аристократ с зачесанными назад волосами, всем своим видом больше напоминавший поэта эпохи романтизма, — изучал лежащую на столе карту.
— О, проще простого. Только вот что-то никто не пытается, — ответила она.
— Я здесь, дорогая. Все… все будет хорошо.
— Не вздумай унижать меня, Дженнифер, — тихо сказал он.
— Думаю, мне лучше уйти, — произнесла Дженнифер.
За последнее время Дон Франклин изрядно поправился, живот уже практически нависал над ремнем. Рубашка обтягивала его раздавшееся тело, а внизу, над самым ремнем, виднелся треугольник бледной кожи. Он откинулся на спинку кресла и, сняв очки, надел их на голову.