Я увидел причал и, собравшись с силами поплыл к нему. В мою ногу что-то вцепилось. Я запаниковал, погрузился под воду... Это цепь, перегораживающая путь к причалу, короткому и широкому. Твою мать...
И тут с улицы послышался истеричный вопль. Я вздрогнул, а Вася лишь зло хохотнул.
- Фто флусилощ? - резко спросил подбежавший к нам Костя.
- А у тебя пожрать ничего нет? - спросил маг. Он сидел у костра, как деревянная кукла, к которой прикрутили магнитофон.
Впрочем, никакого "здесь" не было. За причалом стояло полдюжины хижин, давно уже пустующих, о чём говорили растрёпанная и почерневшая от времени солома на крышах и широко распахнутые двери. Я проверил пару домов, но ничего путного в них не шал, и на остальные плюнул. За посёлком начиналась узкая и заросшая травой дорога - две параллельные колеи.
Я посидел, болтая остатки пива в кружке. Подумать было о чём. Или не о чем? И так было понятно, что это не совсем игра, коль я сижу здесь и пью вполне настоящее пиво. Понятно, что жизнь здесь как-то приспособили для настоящих людей.