Старинные воспоминания первой молодости настолько отвлекли меня от реальности второй, что я пропустил момент, когда источник звуков преобразовался в гейзер рассола. Слезы потекли. У здешних женщин интересная особенность — они не плачут на публику. В отличие от моих прежних современниц понимают, что плачущий человек — не эстетично. А закрыть лицо руками удобнее сидя. Ну, она и села. С размаху. Какой дурак наш стол ремонтировал? Это же даже не Домна, габариты существенно… Хорошо, что ноги все успели из-под стола убрать. Техника безопасности здесь… Так, я уже об этом говорил.
А для них, для туземцев, это атмосферное явление — явление промысел божий. Воля, план, замысел… Карательный. Всемогущего, всевышнего… И если сильно просить, умолять, то бог свой план изменит. И их, грешников, не убьёт. Просить, молится, поклоны бить, свечки ставить, в колокола звонить, на коленях ползать…. А не плясать от радости, распевая песни и выкрикивая уж не помню какие, но явно не покаянные, слова небу в лицо. Им это… страшно. Бесовщина. В моём лице. А они и так уже испуганные. Как бы совсем не перепугать.
– Живой? Ранен? Где? Крови много вытекло?
Ну вот и славно — моё право на руководство принято всеми, переходим к раздаче нарядов на работы.
Мда… Наука была права. Сахарного тростника на Угре — не произрастает.