Что-то не по «Янки» у меня получается. Или я чего-то не понимаю? Миссионерство прёт, пассионарность выпирает. Ну, так и я не из Массачузетса. «Я родом из СССР». При всем моём к этим, массачусетским — уважении. И пусть евреи считают себя богоизбранным народом. А мы не считаем — мы про себя так чувствуем. Только не знаем — для какого именно дела избраны. «Тест на выживаемость»? «Осталось только дустом посыпать…».
Просто от пиявок отцепляться — одеколон — лучшее средство.
Я тоже в ответ расплылся в улыбке. В глупой, непроизвольной… Стоп! Что она сказала?! Как это «насовсем»? А Рябиновка? А остальные причём тут? Положим, выглядывающую из-за угла сарая морду Хохряковича я ещё могу объяснить — «еёный муж». Но что тут делают Хотен, Светана, Охрим, Чарджи…. А где Потаня? Коней полный двор навели, барахло во вьюках…. Так она и вправду ко мне решила?!
– Мы тут жбанчик с квасом… В прохладное место поставили… А может, боярич кваску желает?
К каким «падшим»?! К вот этим?! Которые «на лицо своё»? От страха наказания за глупые шутки? За смех над попыткой навести хоть какую-то чистоту? Хотя бы «на морде лица». Побойтесь бога, Александр Сергеевич! Вы ещё попросите за туберкулёзника, который свои сопли в яслях над кроватками развешивает. Нету у меня для таких милости. И не будет.
Повтор. Грабли снова. Не умеешь, ты, Ванька, говорить со святорусским людьми. Впрочем, и с не «свято» — не умеешь. Дождись свистка. «Чайник — закипел, паровозик — тронулся, посадка — объявлена». «Оставьте своё сообщение после третьего гудка».