Юбилей был испорчен. Безнадежно. Гости разъехались. Степан Андреевич сидел за столом, подпирая голову рукой и мрачно вглядываясь в лужицу разлитого вина, красным пятном безнадежно испортившего скатерть.
Ему протянули список из одиннадцати фамилий, написанных химическим карандашом.
— Пап, а Зимняя война? — спросила Маша. — Ее ведь Советы начали.
— Но русским нечего предложить нам в экономическом плане, господа, — не сдавался упорный ЭмСи. — Им нечем торговать, у них нет ничего, что могло бы заинтересовать нашего потребителя. Сталь образца сороковых, нефти не хватает самим, разве что лес и хлеб.
— А скажи-ка мне, сержант… — Огурцов выбил из пачки две папиросы, протянул одну милиционеру, вторую закурил сам. — Почему ты решил, что он — шпион? Может, просто рыбак? К тому же сам посмотри, — лейтенант кивнул на труп. — Он же древний, как бивень мамонта. Кто в здравом уме будет его отправлять? Он же от старости рассыплется.
— Ты из этих? Из будущего? Не то вам нарассказывали, совсем не то! Заключенные-то на больших приисках трудятся. А по ручьям их водить — на охране в трубу вылетишь. Тут только «вольняшки». Как мы. Только одному трудно. Артель сколотишь человек в несколько и работаешь…