Я осторожно открыла первую страницу альбома, и мои руки затряслись как в лихорадке, на первой фотографии Руслан был таким юным, наверное, ему здесь лет шестнадцать. Я взяла дрожащими пальцами снимок и прислонилась к стене, чтобы не упасть. Его глаза. Такие выразительные, яркие, живут своей жизнью на веселом беззаботном лице. Я не заметила, как Царев ушел, хлопнула входная дверь, а я опустилась на стул и жадно рассматривала снимок за снимком, улыбалась сквозь слезы, гладила фотографии. Наверное, прошло несколько часов, прежде чем я отложила альбом в сторону и достала его футболку. Я ее помнила. Ты самая черная футболка, когда я увидела его во второй раз. Я непроизвольно поднесла ее к лицу и глухо застонала – господи на ней все еще его запах. Перебрала вещи. Ничего особенного зажигалка "зиппо", ручка, часы, цепочка со странным кулоном виде клыка. Но каждая вещь это как частичка его самого. На самом дне коробки я нашла снимок красивого особняка на берегу моря и конверт. Я внимательно рассмотрела дом, потом перевернула фото и вздрогнула, рукой Руслана там было написано: "Я нашел его для нас с тобой, если когда-нибудь ты станешь моей, я увезу тебя туда и буду любить тебя там до самой старости".