Б-р-р-р, ощущения, когда входит семимиллиметровая игла, еще те, несмотря на то, что он впрыскивает обезболивающее. Да и когда он в тебя начинает литрами перекачивать все эти «препараты первого списка», приятного тоже мало. Процедура сия называется «зарядка» и выполняется обычно ДО спуска, но тут уж ничего не поделаешь.
— Сними… — его шепот звучит громче крика, остальные похоже даже не дышат.
Невероятным волевым усилием подавляю желание почесать в затылке и быстро раскладываю инструмент из аптечки.
И всесокрушающий запах крови и сырого мяса — такой желанный и вместе с тем вызывающий рвотные спазмы. И запах смерти — страх и экскременты. И все это каждый раз по-новой, с каждым новым убитым…
Но это все предыстория, а сейчас имеем то, что имеем: четверка фигурантов — остолоп навигатор и кэп, потерявший свою удачу, пилот, не успевающий даже шевельнуть пальцем на кнопках управления, и тупая железка со склонностью к идиотским розыгрышам — любуются на, летящее на них со скоростью десятков км в секунду, искомое небесное тело. Нашлась пропажа, блин.
Нет, не то, что вы подумали, не критические дни, те приходят как положено — раз в полтора месяца и особых сюрпризов не приносят. Но есть тут одна тонкость… Начну пожалуй издали.