— Она не подмигивала тебе. — Ухмыляюсь я.
— Кто это? — Спрашиваю я Кристиана, когда он помогает мне выйти из фургона.
Я свернулась клубочком на кровати, наблюдая за представлением.
— Вы знаете, где метла? — Спрашиваю я невинно.
— Слишком поздно для этого, — говорит он тихо, слишком тихо. — Пойдем.
— Это не было моим намерением. — Хмурится он.