— Я люблю тебя, Кристиан Грей. Не забывай это, — шепчу я и вижу, как темнеют его серые глаза.
Я сажусь в кресло и закрываю глаза. Я слышу, как он возится с бутылками на кухонной мойке. Я слишком устала чтобы открыть глаза и взглянуть на то, что он делает. Мгновение спустя он наклоняет мою голову назад, и я открываю глаза от удивления.
Сопротивление? Я не двигаюсь. Он останавливается, отпуская мои руки, и облокачивается на локти.
Пристальный взгляд Кристиана лишает мужества. Это похоже на то, что он хочет проникнуть в мою голову, но он ничего не говорит.
— Хорошо. — Я хочу подойти, чтобы поцеловать его. Черт, я могу, он же мой муж. Иду целенаправленно к нему и, удивив его, целую в губы.
Но он смотрит на меня сверху вниз, неумолимо. Он просто будет продолжать. Как долго? Я могу играть в эту игру? Нет. Нет. Нет — я не могу этого сделать. Я знаю, что он не собирается останавливаться. Он будет продолжать мучить меня. Его рука движется вниз моего тела еще раз. Нет. И плотину прорвало — все опасения, тревога и страх, которые я пережила за последние несколько дней и которые подавляли — охватили меня снова. Из моих глаз хлынули слезы. Я отворачиваюсь от него. Это не любовь. Это месть.