— Следующий раз обедать будем в Капитолии.
В ответ он только плечами пожимает — не важно, мол.
Я вздрагиваю от ужаса, но, как ни странно, чувствую не жар, а только легкую щекотку. Цинна взбирается повыше, подносит пламя к головным уборам и с облегчением переводит дух: «Работает». Затем мягко приподнимает мой подбородок.
— Нет, Пит. Ее убил не Катон. Ее убил ты.
Какое-то время я лежу на животе у края лужи, опустив руки в воду. Огненные узоры на ногтях начали облупливаться. Хорошо. Огня с меня хватит. На всю жизнь.
— Я ведь имел дело с пирогами, — объясняет Пит.