Бежать в местном платье было невозможно по определению. Широкая юбка путалась между ног, дурацкий чепец то и дело съезжал с головы, по спине текли струйки пота и впитывались в ткань в районе талии. Ходить в привычных штанах и рубашке было однозначно удобнее, не говоря уже о быстроте перемещения. Сперва я хотела в ближайшей подворотне содрать все эти тряпки, но потом пришла мысль о том, что меня могут искать, а лучшего маскарада, чем этот балахон, не придумать. Пришлось терпеть и потеть, а дело еще осложнялось тем, что я совершенно не знала города. Вроде направление от трактира Берта до дворца помнила, но хаотичная застройка не давала возможности напрямую пройти этот путь. Я злилась на себя, на свою слепоту, на топографический кретинизм и от этого еще больше плутала по узким улицам. Помогла чистая случайность - один мужчина орал другому, что будет ждать его у Берта в кабаке, после чего я пристроилась за ним поодаль и обнаружила, что кружила совсем рядом. В зале было немного посетителей, я медленно прошла до стойки, осматривая сидящих на предмет подвоха. На первый взгляд все было чисто - сидевшие ели, стучали кружками и на ищеек не походили. Ух-х...