— Политики-с не держим, — огорошила его ответом продавщица, высокая сухая дама в очках, — а, собственно, зачем она вам?
— Промедол, наверное. Молчите, вам нельзя говорить. Берегите силы.
— Интересно, а какую машину за нами пришлют? — поинтересовался Виктор.
— Дизелисты будут пищать. Скажут, что шатуны прицепной группы обрывать будет.
Виктор обернулся. Перед ним стоял молодцеватый офицер средних лет в форме синего цвета с капитанскими погонами и портупеей. Из кобуры выглядывал знакомый по предыдущей реальности полицейский «Вальтер», только более ранней модели. Темные, чуть с проседью волосы, лермонтовские усики и бакенбарды, неглубокий шрам наверху левой щеки («На дуэли, что ли»), и, в общем, доброжелательное выражение лица.
— О, нет… Действительно, это трудно забыть… Я знала, что ты джентльмен, и не станешь срывать мои джинс…