– Персивал Кнаут, 'Нью-Йорк Таймс'. Господин Чуркин, как вы прокомментируете сообщения о боевых действиях в Польше?
– Эх, – сказал Егор, – а ведь папа когда-то объяснял, как читать маркировку. Жаль, не помню ни черта что к чему.
– Приступим, – на лице обычно улыбчивого президента сейчас было только сосредоточенное ожидание. – Говорите Деннис.
'Расхристать твою хренофиговину в семизвезчатую похребень! Озвездинеть! Ну и наговорил же мужик! Не знаю, правда или нет, но не ощущаю его внуком! Какой к звездиням внук, он же бати по годам старше. Или ровесник. Кстати, похож на него. Здорово похож. Может, и правда внук? С чего ему врать, не мальчик чай…
Почему-то упоминание о моджахедском прошлом Радослава разрядило обстановку. В дальнейшем совещание шло в сосредоточенном, деловом ключе, и было очень результативным.
Бессонной ночью на границе никого не удивишь. Даже парой таких ночей подряд. Специфика службы, которую все понимают. А кто не понимает, долго на заставах не задерживаются. Но таких в Пограничных Войсках исчезающе мало. Сюда берут самых лучших, коммунистов и комсомольцев, отличных стрелков и увлеченных кинологов, и каждый попавший горд тем, что именно ему Родина доверила охранять ее священные рубежи. Это вам ни какая-нибудь капиталистическая армия, куда гребут всех подряд, и даже не забытый самими товарищами Ворошиловым и Тимошенко гарнизон в Кушке, о котором ходит старый, наверное, еще времен до исторического материализма, анекдот: 'Есть на свете три дыры – Кушка, Асхабад, Мары'. Это – граница.